Una poesia di Silvia Rosa

Silvia Rosa è la poesia che ci ruota attorno quotidianamente. Ci lascia entrare nei particolari della vita questa poetessa dall’occhio indagatore e dall’animo che raccoglie ogni minimo dettaglio, senza che la vita stessa lo inondi di avvenimenti, gestendo sapientemente sensazione dopo sensazione, trasformandola in parola vera e vissuta. E’  importante ciò che ci racconta Silvia Rosa, ma di più lo è il come. Ci porge una storia che pur non perdendo un personale che, comunque, non disturba, diventa, attraverso un suo linguaggio immediato e  altamente poetico, la poesia di tutti, la storia di ognuno. Gioca col tempo in questo testo carico di relatività, immagina il prossimo futuro descrivendolo come già passato, conosciuto nei suoi particolari; di presenze tuttavia ancora assenze in questo “parlare” con un nessuno già chiaro nella sua mente consapevole che questo nessuno/qualcuno forse non esiste se non nella rappresentazione della componente maschile di se stessa. 

Una scrittura densa e penetrante quella della Rosa che non si ferma più neanche al dettaglio ma va giù fino al recondito.

Silvia Rosa - Di sole voci - LietoColle Edizioni
Il testo seguente è tratto dall'antologia "Fragmenta" Ed. Smasher.

Una cosa che non so dire

Ascolta, ecco, anch’io ti parlo degli oggetti

ti racconto che in questa stanza c’era un letto

dove ora c’è una parete bianca spoglia

dove domani -o un altro giorno- appenderò la foto

incorniciata argento che scatteremo insieme

quando verrai, quando il legno secco della mia porta

scolorirà piano piano al tocco della tua mano lento

nel bussare

Vedi, ecco, anch’io ci provo a dire della scala

che non ho mai saltato i suoi gradini in cima

e della sedia morbida di rosso che gira fissa

al bordo teso della mia scrivania e poi, sì,

della finestra che ti vorrei incontrare di lontano

riflesso, una sagoma appena, ma non tu

-nel viale a passi svelti- ma il volto nudo dell’assenza

che si confonde nell’attesa al tuo

(e non sei tu che voglio in quella foto

e non sei tu che siedi la mia sedia e scrivo

e non sei tu che sali l’ultimo gradino

fino alla porta chiusa e al letto, il letto

un altro uomo se l’è portato via

e resta -una parola- il sonno denso dell’infanzia

che schiaccia all’improvviso gli occhi al buio)

Guarda, ecco, anch’io (non) dormo come una cosa che non

so dire

come un oggetto dimenticato rotto -in pezzi, quanti –

e tu aiutami a contarli, sottovoce, ad uno ad uno...